o retrato

naquela casa havia
eu e você.
mas não sou...
não só uma trepada
me faria feliz,
então quis brincar.

o vinho era a porra
na pele
da minha faca
quando fadas
queria ver.

naquela casa havia
eu, você
e sua morte.

não. ele me viu.

eu me vi
- de vermelho -
nos olhos de seu avô
pendurados
na parede.

peguei o velho
em preto e branco
enquanto se arrastava
ao telefone antigo,
desses de girar.