à vida

é a manhã de sua morte.

veste seu terno preto
que não é luto.
à vista é o primeiro que vem.

não anda de trem.
não treme seu carro
tão caro
quanto os filhos
e as unhas do pé.

senta na cadeira
que beira o iminente
mentindo como sempre
como sou feliz.

a cama prevê
e a TV acalma.

no escuro, um beijo na mulher
e acorda
sem a corda
o pendurar...

mas esse cara não ia morrer?